Autor: ederkunrath

Quarta-feira Ele não gostava de espelhos. Não por vaidade. Nem por aparência. Mas porque havia algo desconfortável em se ver por tempo demais. Era mais fácil viver no automático. Resolver tarefas, cumprir rotinas, manter-se ocupado o suficiente para não precisar se observar com profundidade. Mas, inevitavelmente, havia momentos. Reflexos em vitrines. No vidro do carro.…

Terça-feira Ela tinha o hábito de revisitar quem já foi. Guardava roupas que não usava mais, mantinha fotos de fases que não representavam mais quem era, revisitava conversas antigas como quem tenta manter viva uma versão que já passou. Dizia que era memória. E era. Mas também era apego. Porque, no fundo, havia medo de…

Segunda-feira Durante anos, ele esperou um sinal. Um momento claro, definitivo, inconfundível. Algo que dissesse com certeza: “Agora é a hora.” Enquanto isso, adiava decisões. Não porque não soubesse o que queria, mas porque não sentia segurança suficiente para agir. Sempre faltava algo, mais certeza, mais estabilidade, mais garantia de que daria certo. Via outras…

Sábado Não foi um grande momento. Não houve discurso. Não houve decisão dramática. Foi apenas um instante em que ele, diante de algo que normalmente o faria ir embora, decidiu ficar. Ficar na conversa difícil. Ficar na situação desconfortável. Ficar quando o impulso era sair para evitar conflito, exposição ou frustração. No começo, foi incômodo.…

Sexta-feira Durante anos, ele acreditou que ainda faltava algo. Mais estabilidade. Mais reconhecimento. Mais clareza. Mais certeza de que estava no caminho certo. Sempre havia um próximo nível. Sempre havia um “quando isso acontecer, então…”. Até que, em um dia comum, sem nenhum marco importante, ele teve um pensamento diferente: "E se eu já estiver…

Quinta-feira Diziam que existia um lugar onde tudo o que não era dito permanecia. Não palavras esquecidas, mas palavras evitadas. Conversas que foram interrompidas. Verdades engolidas. Sentimentos silenciados por conveniência, medo ou orgulho. Esse lugar não era visível, mas podia ser sentido. Era aquele peso estranho em algumas relações. Aquela distância que ninguém sabia explicar.…

Quarta-feira Ele tinha um padrão que demorou anos para perceber. Sempre que algo começava a ficar sério — um trabalho que exigia mais responsabilidade, uma relação que pedia mais entrega, um projeto que começava a dar certo — ele saía. Nunca de forma abrupta. Sempre com justificativas razoáveis. Cansaço. Mudança de planos. Falta de alinhamento.…

Terça-feira Ela não dizia “não”. Dizia “depois”. Depois eu descanso. Depois eu me cuido. Depois eu resolvo isso. Depois eu falo sobre isso. O “depois” parecia uma promessa responsável. Não era negação. Era apenas adiamento. E assim, os dias foram passando. O cansaço acumulava, mas era sempre administrável. As emoções apertavam, mas nunca a ponto…

Segunda-feira Era tarde quando ele decidiu escrever. Não havia um motivo único. Era um acúmulo. Pequenas coisas que ficaram sem resposta, momentos mal resolvidos, uma saudade que ele nunca admitiu em voz alta. Abriu a conversa antiga. O nome ainda estava ali. Ficou alguns minutos olhando a tela em branco antes de começar. Digitou devagar,…

Sábado Foi em um momento simples. Sem crise. Sem grande evento. Ele se olhou — não no espelho, mas na forma como reagiu a uma situação comum — e não se reconheceu. A resposta foi diferente do que costumava ser. A reação mais calma. A escolha mais consciente. No início, estranhou. Parecia que havia perdido…