Segunda-feira
Ele sempre estava ocupado.
Se não estava trabalhando, estava planejando. Se não estava planejando, estava resolvendo algo. Se não havia problemas, ele encontrava algo para organizar.
Dizia que era disciplina. Dizia que era responsabilidade. Dizia que não podia parar.
O que ninguém sabia — nem ele mesmo por muito tempo — era que o silêncio o assustava.
Porque quando ele parava, começava a sentir coisas que conseguia evitar quando estava em movimento. Cansaço antigo. Perguntas que ele adiava. Uma sensação persistente de que talvez estivesse vivendo mais por obrigação do que por sentido.
Então ele continuava correndo.
Até que um dia o corpo decidiu por ele.
Não foi dramático. Não foi um colapso repentino. Foi apenas um esgotamento silencioso. Uma falta de energia que não se resolvia com uma noite de sono.
Pela primeira vez, ele precisou parar sem escolher parar.
Nos primeiros dias, a inquietação era maior que o descanso. Sentia culpa por não produzir. Ansiedade por não avançar. Desconforto por simplesmente existir sem função imediata.
Mas aos poucos, algo inesperado aconteceu.
Os pensamentos desaceleraram. A respiração ficou mais profunda. Pequenos detalhes voltaram a existir: o gosto do café, o som da manhã, a sensação de não estar atrasado.
Ele percebeu algo que nunca havia considerado:
Descansar não era desistir da vida.
Era voltar a sentir que estava dentro dela.