Autor: ederkunrath

Quinta-feira Havia um lugar pouco conhecido onde as pessoas podiam entrar apenas com uma condição: deixar suas máscaras do lado de fora. No começo, muitos não entendiam. Diziam que não usavam máscaras. Mas quando chegavam à entrada, percebiam quantas versões carregavam: a versão forte, a versão que não erra, a versão que agrada todos, a…

Quarta-feira Em uma casa antiga havia um espelho diferente. Quem olhava não via o passado. Nem exatamente o presente. Via traços sutis do que estava se tornando. Pequenas marcas de amargura começavam a aparecer em quem alimentava ressentimento. Uma leveza diferente surgia em quem aprendia a deixar ir. O olhar ficava mais duro em quem…

Terça-feira No fim de um corredor longo havia uma porta que muitos tentavam abrir. Alguns empurravam com força. Outros tentavam ferramentas. Alguns desistiam rapidamente. Outros insistiam até a exaustão. Mas a porta nunca abria. Até que um dia alguém, completamente cansado de tentar, simplesmente sentou encostado nela. Sem estratégia. Sem força. Sem expectativa. E foi…

Segunda-feira Durante anos, ele desenvolveu um hábito estranho: colocava pequenas pedras nos bolsos sempre que algo o machucava. Uma palavra dura virava uma pedra. Uma decepção virava outra. Uma traição, uma perda, uma culpa antiga — tudo ganhava peso físico. No começo eram poucas. Quase não se percebia. Ele continuava caminhando normalmente. Mas o tempo…

Sábado Durante muito tempo, ele viveu perguntando “por quê?”. Por que as coisas não saíram como esperado. Por que certas perdas aconteceram. Por que algumas pessoas ficaram e outras partiram. A pergunta parecia necessária. Parecia justa. Mas com o passar dos anos percebeu que algumas respostas nunca chegariam. Não porque não existissem, mas porque talvez…

Sexta-feira Havia uma caixa antiga passada de geração em geração. Diziam que guardava algo importante, mas ninguém conseguia abri-la. Não havia fechadura visível. Nem chave. Muitos tentaram força. Outros tentaram ferramentas. Nada funcionava. Até que alguém percebeu um detalhe quase invisível: a tampa só se movia quando a pressão vinha de dentro. A caixa não…

Quinta-feira Ele sempre dizia que estava em busca de algo. Um lugar melhor, um sentido maior, uma resposta definitiva. Caminhava muito. Mudava de rota frequentemente. Sempre havia um novo destino no horizonte. Mas, curiosamente, quando chegava perto de qualquer lugar que pudesse realmente se tornar casa, algo acontecia. Ele encontrava um motivo para seguir adiante.…

Quarta-feira Havia um campo conhecido por sua infertilidade. Durante anos, ninguém conseguiu plantar nada ali. A terra era dura, seca, aparentemente sem vida. Muitos tentaram. Trouxeram sementes raras, ferramentas melhores, técnicas novas. Nada permanecia. Até que alguém decidiu fazer algo diferente. Em vez de plantar imediatamente, começou a cuidar do solo. Removeu pedras, trouxe água…

Terça-feira Todas as noites, antes de dormir, ele tinha o mesmo hábito: sentava-se em silêncio e revisava o dia. Não as tarefas cumpridas. Não os erros aparentes. Mas os pequenos momentos em que sentiu que poderia ter sido mais verdadeiro. Lembrava da resposta automática que deu em vez da resposta honesta. Do sorriso oferecido quando…

Segunda-feira No fim de uma estrada pouco visitada existia uma pequena construção feita de pedra clara. Não havia placa, nem porta trancada. Apenas uma inscrição simples sobre a entrada: "Aqui ficam as coisas que as pessoas perdem sem perceber." Quem entrava esperava encontrar objetos esquecidos — chaves, cartas, fotografias. Mas o que existia ali era…