Terça-feira
Havia alguém que decidiu construir uma casa no meio de uma estrada antiga. Não no fim dela, nem no início — no meio.
Os viajantes estranhavam. Diziam que casa se constrói para permanecer, estrada existe para seguir. Mas ali, entre poeira e pegadas, a casa foi erguida. Paredes sólidas, janelas amplas, porta sempre aberta.
Com o tempo, o morador percebeu que viver no meio do caminho trazia um tipo particular de inquietação. Sempre havia gente passando. Sempre havia histórias que não ficavam. Sempre havia despedidas.
Por anos, ele pensou que havia escolhido errado. Até perceber que sua casa não era interrupção da estrada — era parte dela. Um lugar de pausa. Um abrigo provisório. Um ponto de respiro.
Nem todos nasceram para ser destino. Alguns nasceram para ser travessia.
E há dignidade nisso.