Sexta-feira
Havia uma caixa antiga passada de geração em geração. Diziam que guardava algo importante, mas ninguém conseguia abri-la.
Não havia fechadura visível. Nem chave.
Muitos tentaram força. Outros tentaram ferramentas. Nada funcionava.
Até que alguém percebeu um detalhe quase invisível: a tampa só se movia quando a pressão vinha de dentro.
A caixa não estava trancada para impedir acesso. Estava esperando o momento em que quem a possuía estivesse pronto para abrir espaço interno suficiente.
Algumas compreensões da vida são assim. Não se abrem com esforço externo, mas com maturidade interna.
Certas respostas não aparecem quando você insiste.
Aparecem quando você se torna capaz de recebê-las.