Segunda-feira
Durante muitos anos, ele tentou guardar o vento.
Não literalmente, claro. Mas tentava preservar momentos como se pudesse impedir que passassem. Guardava objetos que já não tinham utilidade, mensagens antigas, roupas de fases que não existiam mais. Mantinha conversas antigas vivas na memória como se ainda estivessem acontecendo.
Acreditava, no fundo, que se conseguisse preservar o suficiente, nada realmente iria embora.
Mas o tempo tem um jeito silencioso de mostrar a verdade.
Os objetos começaram a perder significado. As lembranças ficaram distantes. Algumas pessoas que ele tentava manter próximas já estavam emocionalmente em outros lugares.
Mesmo assim, ele resistia.
Até que um dia viu uma criança tentando segurar o vento com as mãos. Corria, fechava os punhos, abria os dedos frustrada ao perceber que nada ficava.
Depois de várias tentativas, a criança simplesmente começou a correr com o vento em vez de tentar segurá-lo.
Naquele instante, algo fez sentido.
A vida não foi feita para ser armazenada. Foi feita para ser atravessada.
Ele começou a deixar algumas coisas partirem. Não com indiferença, mas com respeito. Não como quem perde, mas como quem entende o ciclo.
Percebeu que soltar não era esquecer.
Era permitir que o que foi importante continuasse sendo importante — sem precisar continuar existindo da mesma forma.